Горбушка хлеба на столе,
Стакан скучает недопитый,
Не до вина, чего-то, мне,
Сижу. Не голоден, не сытый
И легкой струйкой сизый дым
Прядет узор над сигаретой...
Ведь был, когда-то, молодым,
Да уж забыл давно об этом...
Да и, вообще, любил ли я?
Ну почему любил?... люблю...
Да разве жизнь я прожил зря?
Да вроде нет.
Допить ли, что ли, мне стакан
Рубина с искоркой вина?
Да, я похоже, уже пьян...
Не буду допивать до дна...
Тихонько музыка играет,
О чем-то плачет саксофон,
И разум вяло размышляет,
Толь это явь, иль, все же сон...